Semana Veintiseis

El martes fui a hacer mi análisis de glucosa, ya que la diabetes gestacional parece ser bastante frecuente. Me dijeron que sólo me llamaban si los resultados eran anormales y el teléfono no ha sonado, por lo que asumiremos que todo viene bien. Hubiera abandonado con tristeza el solaz que me proporcionan últimamente los dulces.

Maximiliano se mueve bastante y tengo más sueño que nunca. Me dice el doc que, a partir de la semana 28, el niño se tiene que mover por lo menos diez veces cada tres horas. Pobrecito. Que presión.

Y cambiando de tema, ¿octillizos?? Entre más datos salen a relucir del tema, más se me revuelve el estómago. No sé con quien enojarme primero: con la madre, a quien le faltan un par de tornillos, o con el tarado del médico que le transfirió seis embriones. ¿En qué universo paralelo vive este hombre, que piensa que es una idea fantástica transferir un ejército de embriones en el útero de una mujer joven y sana, que ya ha tenido cinco embarazos previos? Yo he tenido que hincar mis rodillas en el suelo para suplicar transferencias de tres embriones, aún con mis numerosos años de infertilidad, mi veteranía y mi ausencia de embarazos previos. Y dejo de lado el hecho de que es madre soltera y sin empleo ya que, quizá (y sólo quizá) el médico no deba valorar el tamaño de la familia que cada cual desea, independiente de sus circunstancias. Me indigno por el destino de esos niños y por la comunidad infértil, en general, ya que no falta quien vea en semejante necedad, una razón para pensar que los tratamientos de infertilidad son peligrosos y debieran ser limitados o de algún modo, evitados. Total, habiendo tantos niños huérfanos en el mundo “¿por qué no adopta y listo?”.


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