Mejor me callo

Hoy tengo pocas ganas de hablar.

Podría hablar de que me llegó la medicación y comencé a tomar mis pastillas de estrógeno hace dos días, para preparar mi mullido endometrio. Pero, a una semana de irme, el hecho resulta casi intrascendente.

También podría hablar de los nuevos pecados que nos ha traído Don Benedicto con los nuevos tiempos y preguntarme si los mismos serán de aplicación retroactiva. Es decir, ¿los traficantes de antaño, ahora viviendo de sus jugosos ahorros para la vejez, tendrían un caso debatible frente al Supremo, mientras que los contaminantes actuales irían derechito a verlo a Satanás? ¿Y Bill Gates podrá zafar de la quemazón ahora que le dejó el primer puesto de riqueza a su amigo, Warren Buffett? ¿O se irán los dos juntos, a pesar de haber donado pilas gigantes de dinero de su riqueza personal a ayudar a los demás? Pero la noticia me da tanta risa, que mis mandíbulas desencajadas entorpecen la visión de mi teclado.

Podría seguir con el interesante tema de las quejas y contarles de aquella vez que estaba realizando una reclamación formal por teléfono al seguro médico de O., y la empleada no quería hablar conmigo, ya que las políticas de privacidad sólo le permitían hablar con el usuario.
- Yo entiendo lo que me dice, pero la carta de queja que usted tiene en sus manos, aunque está firmada por el, la hice y envié yo. Si usted lo llama, él no va a tener idea de lo que le está hablando. Yo le puedo dar cualquier dato de verificación que me pida.
- Pero el sabrá, por lo menos, que existe un reclamo, no?
- No, ese es el punto. En mi casa cada uno tiene distintas tareas; yo me encargo de todo lo que sea documentación, reclamaciones y envíos y mi marido se encarga del presupuesto, bancos y demás temas financieros.
- Vaya… Ustedes –con un sorprendido acento sureño- manejan la familia como si fuera una empresa…
Pero no creo que sea prudente seguir de ánimo quejoso.

Les podría contar que está quemándose el último leño en el hogar; que soy muy pobre hoy; que por una sonrisa doy todo lo que soy, porque estoy solo y tengo miedo… Uy, no, ésa era de Serrat.

Y como no tengo nada que contar, mejor me callo.


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